Einerseits komplett logisch, andererseits schon fast ein wenig peinlich, weil ich noch nicht dazu gekommen bin: Norse Mythology (Neil Gaiman.)

Autoren arbeiten ja nicht nur am Schreibtisch. Und Autoren sollten Katzen haben. Oder Hunde. Oder generell Wesen um sie herum, die nerven und daran erinnern, dass es noch etwas außer der Schreibarbeit gibt, damit sie nicht am Schreibtisch verdorren. (In dem Bild denke ich gerade über die Heinzelmafia nach. Und über Drachen.)

Zu dieser Frage möchte ich noch einmal auf das Bild von meinem Kaffeealtar hinweisen … ohne geht gar nichts. (Ansonsten sind auch Wasser, Bier und Tequila erwähnenwert, aber die sind eher nettes Beiwerk.)

Inspiration finde ich in allen möglichen Ecken des Alltags – andere Bücher, Gespräche in der U-Bahn, Fotos, Sagen und Legenden, merkwürdige Orte, … Im Grunde genommen laufe ich die ganze Zeit über durch die Gegend und überlege: „Was wäre, wenn … es eine Heinzelmännchen-Mafia gäbe? Wenn ein virulenter Nebel im Wald Leute in Geistwesen verwandelte? Wenn die Siebengebirgsvulkane auf einmal Drachen spien?“ In den meisten Fällen bleibt es bei lustigen Gedankenspielen, aber manchmal beißt so eine Idee sich fest, und dann wird eine Geschichte daraus. Beispielsweise überlege ich seit einiger Zeit, wie eine historisch gewachsene, rheinische Variante der Voodoomagie aussehen könnte. Ob ihr da jemals von erfahrt? Wer weiß …

(Ein Unterschied im Sommer ist natürlich, dass ich öfter draußen unterwegs bin und deswegen mit mehr interessanten Leuten und Situationen in Kontakt komme.)

Mein Lieblingszitat? Schwierig. Aber als kleine Entschädigung gibt es Zitate aus meinem absoluten, für-immer-und-ewig Lieblingsbuch – bei dem es kein Stück lächerlich ist, dass wir zuhause mindestens fünf verschiedene Versionen im Regal und auf dem Kindle stehen (und eine weitere gerade vorbestellt) haben: American Gods. Ja, gegenwärtig auch bei Amazon Prime hart beworben als Serie, die erste Staffel könnt ihr hier gucken. Aber genug geschwärmt, hier die Zitate (leider nur auf Englisch, weil ich die deutsche Fassung zufällig nicht dabei habe … aber zwei verschiedene englische … ich bin NICHT verrückt).

 

“Hey,“ said Shadow. „Huginn or Muninn, or whoever you are.“
The bird turned, head tipped, suspiciously, on one side, and it stared at him with bright eyes.
„Say ‚Nevermore,'“ said Shadow.
„Fuck you,“ said the raven.”

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“The house smelled musty and damp, and a little sweet, as if it were haunted by the ghosts of long-dead cookies.”

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“There’s never been a true war that wasn’t fought between two sets of people who were certain they were in the right. The really dangerous people believe they are doing whatever they are doing solely and only because it is without question the right thing to do. And that is what makes them dangerous.”

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“There was a girl, and her uncle sold her. Put like that it seems so simple.

No man, proclaimed Donne, is an island, and he was wrong. If we were not islands, we would be lost, drowned in each other’s tragedies. We are insulated (a word that means, literally, remember, made into an island) from the tragedy of others, by our island nature and by the repetitive shape and form of the stories. The shape does not change: there was a human being who was born, lived and then by some means or other, died. There. You may fill in the details from your own experience. As unoriginal as any other tale, as unique as any other life. Lives are snowflakes- forming patterns we have seen before, as like one another as peas in a pod (and have you ever looked at peas in a pod? I mean, really looked at them? There’s not a chance you’ll mistake one for another, after a minute’s close inspection) but still unique.

Without individuals we see only numbers, a thousand dead, a hundred thousand dead, „casualties may rise to a million.“ With individual stories, the statistics become people- but even that is a lie, for the people continue to suffer in numbers that themselves are numbing and meaningless. Look, see the child’s swollen, swollen belly and the flies that crawl at the corners of his eyes, this skeletal limbs: will it make it easier for you to know his name, his age, his dreams, his fears? To see him from the inside? And if it does, are we not doing a disservice to his sister, who lies in the searing dust beside him, a distorted distended caricature of a human child? And there, if we feel for them, are they now more important to us than a thousand other children touched by the same famine, a thousand other young lives who will soon be food for the flies‘ own myriad squirming children?

We draw our lines around these moments of pain, remain upon our islands, and they cannot hurt us. They are covered with a smooth, safe, nacreous layer to let them slip, pearllike, from our souls without real pain.

Fiction allows us to slide into these other heads, these other places, and look out through other eyes. And then in the tale we stop before we die, or we die vicariously and unharmed, and in the world beyond the tale we turn the page or close the book, and we resume our lives.

A life that is, like any other, unlike any other.

And the simple truth is this: There was a girl, and her uncle sold her.”

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“I can believe things that are true and things that aren’t true and I can believe things where nobody knows if they’re true or not.

I can believe in Santa Claus and the Easter Bunny and the Beatles and Marilyn Monroe and Elvis and Mister Ed. Listen – I believe that people are perfectable, that knowledge is infinite, that the world is run by secret banking cartels and is visited by aliens on a regular basis, nice ones that look like wrinkled lemurs and bad ones who mutilate cattle and want our water and our women.

I believe that the future sucks and I believe that the future rocks and I believe that one day White Buffalo Woman is going to come back and kick everyone’s ass. I believe that all men are just overgrown boys with deep problems communicating and that the decline in good sex in America is coincident with the decline in drive-in movie theaters from state to state.

I believe that all politicians are unprincipled crooks and I still believe that they are better than the alternative. I believe that California is going to sink into the sea when the big one comes, while Florida is going to dissolve into madness and alligators and toxic waste.

I believe that antibacterial soap is destroying our resistance to dirt and disease so that one day we’ll all be wiped out by the common cold like martians in War of the Worlds.

I believe that the greatest poets of the last century were Edith Sitwell and Don Marquis, that jade is dried dragon sperm, and that thousands of years ago in a former life I was a one-armed Siberian shaman.

I believe that mankind’s destiny lies in the stars. I believe that candy really did taste better when I was a kid, that it’s aerodynamically impossible for a bumble bee to fly, that light is a wave and a particle, that there’s a cat in a box somewhere who’s alive and dead at the same time (although if they don’t ever open the box to feed it it’ll eventually just be two different kinds of dead), and that there are stars in the universe billions of years older than the universe itself.

I believe in a personal god who cares about me and worries and oversees everything I do. I believe in an impersonal god who set the universe in motion and went off to hang with her girlfriends and doesn’t even know that I’m alive. I believe in an empty and godless universe of causal chaos, background noise, and sheer blind luck.

I believe that anyone who says sex is overrated just hasn’t done it properly. I believe that anyone who claims to know what’s going on will lie about the little things too.

I believe in absolute honesty and sensible social lies. I believe in a woman’s right to choose, a baby’s right to live, that while all human life is sacred there’s nothing wrong with the death penalty if you can trust the legal system implicitly, and that no one but a moron would ever trust the legal system.

I believe that life is a game, that life is a cruel joke, and that life is what happens when you’re alive and that you might as well lie back and enjoy it.”

Es tut mir leid. Ich bin ein Fangirl. ^^

Als Ausgleich zum Schreiben, welches doch eine eher „verkopfte“ (und „verherzte“) Tätigkeit ist, betreibe ich eine Menge eher profaner und körperlicher Hobbies, je nach Laune:

Ich backe und koche …

… gehe wandern …

… treffe Freunde (im Bild: Zu einer „Monster Movie Night“ inklusive Verkleidung) …

… gehe laufen …

… oder verreise auch mal.

Und unser Minigarten auf dem Balkon darf natürlich auch nicht zu kurz kommen.

Gut, ich gebe es zu. Ich bin ein unruhiges Bienchen mit Hummeln im Hintern und schreibe zur Erholung. ^^

Meistens lese ich ja in Bus und Bahn, aber wenn es mal ruhig und friedlich ist im Hause Linnemann (seeehr selten!), dann ziehe ich mich gerne auf den Balkon zurück. Der ist kaum einsehbar, schön schattig und trotz Katzennetz sehr gemütlich. Außerdem hege und pflege ich dort meinen Winz-Apfel und ein paar Kräuter (Lavendel, Minze, Eisenkraut, Petersilie, Schnittlauch). Eine kleine Rose gibt es auch, aber die ziert sich dieses Jahr ein wenig. Hach, wenn ich einen Garten hätte …

Womit ich prokrastiniere? Das ist ganz davon abhängig, wie schlimm es ist … oft hänge ich zwischendurch bei Facebook oder chatte, aber das eigentlich immer nur, wenn ich meine Gedanken für den nächsten Absatz oder das nächste Kapitel sortieren will. Wenn es ganz schlimm wird, putze ich allerdings. Ihr könnt also am Zustand unserer Wohnung immer direkt sehen, wie gut ich vorankomme. ^^

Ich komme ja viel seltener zum Lesen, als ich gerne würde – das ist der Fluch, wenn man neben dem Schreiben noch einen Brotjob, den Haushalt und ein wenig gesundes Leben mit Sport unterbringen will. Aber ab und zu schnuppere ich doch in neue Bücher hinein, und in letzter Zeit waren tatsächlich diverse Goldstücke dabei, die ich euch nicht vorenthalten will:

1. Auf der FeenCon habe ich mit einer Freundin zusammen Veronika Serwotka dabei zugehört, wie sie aus Wyvern vorgelesen hat – klang vielversprechend, möchte ich dringend beizeiten komplett lesen.
2. Auf gut Glück habe ich außerdem gestern aus einer Grabbelkiste einen Thriller mitgenommen: Die Sünden meiner Väter von Liz Nugent. Der Einstieg in die Geschichte ist furios und die Stimmen der Erzähler hervorragend gemeistert.
3. Zu guter Letzt hat Tarek Siddiqui mit Die dunklen Gründe eines der besten selbstveröffentlichten Bücher geschrieben, die ich bis jetzt in Händen hielt. Sehr empfehlenswert, und originell.

Nachdem ich etwa das erste Viertel meines aktuellen Manuskriptes damit verbracht habe, es den Leuten gut gehen zu lassen, habe ich natürlich auch genau das Richtige für euch.

Ich nahm die Schlüssel in Empfang, bedankte mich und betrachtete die Einrichtung des Zimmers, während der Concierge leise die Tür von außen ins Schloss zog. Luftige hellblaue Vorhänge bauschten sich vor einem schmalen Fenster. Ein Schrank aus honigfarbenem, sorgfältig lackiertem Holz stand in der Zimmerecke, und –
Falk legte die Hände um meine Taille und warf mich in hohem Bogen auf das schmale Bett.
Ich quietschte erschrocken.
Er warf sich neben mich und streckte sich, bis seine Hände das Kopfteil berührten. Seine Füße hingen von der Matratze. Es polterte dumpf, als seine Schuhe auf den Teppich plumpsten. Dann schlang er ein Bein um meine Taille und zog mich dichter an sich heran.
„So willst du deinen freien Tag verbringen?”, murmelte ich und presste mich dichter an ihn.
Seine Finger vergruben sich in meinem Haar. „Hast du etwa andere Pläne?” Er beugte sich vor und hauchte gegen die empfindliche Haut hinter meinem Ohr.
Ich kicherte, drehte mich in seinem Griff und ließ meine Hand über seinen Oberschenkel wandern. „Also, ein paar Minuten hätte ich schon über.”